Sie bewegte sich mit geübter Effizienz durch den Laden und zählte jeden Dollar mit der Präzision, die die Witwenschaft erforderte. An der Kasse fragte die Verkäuferin: „Papier oder Plastik?“ Eleanor brachte ein dünnes Lächeln zustande. „Je nachdem, was billiger ist.“ Draußen ratterte der Wagen über den Asphalt. Der Wind zerrte an den losen Quittungen. Sie lud die Tüten langsam in den Kofferraum, die Finger schmerzten.
„Fast zu Hause“, murmelte sie – und hasste das Wort „zu Hause“, weil es so leer geworden war. Keiner wartete. Kein Hund vor der Tür. Rex hörte immer ihren Motor, bevor sie in die Straße einbog. Michael hat gelacht. „Bessere Sicherheit als auf dem Stützpunkt.“ Rex war Michaels Schatten gewesen – trainiert, diszipliniert, loyal bis auf die Knochen.