Der Regen hatte längst aufgehört. Die Luft außerhalb des Lastwagens war kühl und schwer von der Feuchtigkeit, die sich an allem festsetzt. Von den Bäumen am Straßenrand tropfte es unaufhörlich, und in den seichten Pfützen spiegelte sich der blasse, verwaschene Himmel.
Clara saß halb in ihrem Sitz gedreht und blickte auf die kleine, in ein Handtuch gewickelte Gestalt in Owens Armen. „Das macht keinen Sinn“, sagte sie leise. „Die Kiste hätte sich mit Schlamm füllen müssen.“ Tom nickte, die Augen auf die Straße gerichtet. „Ja. Das Ding war halb eingegraben. Es ist unmöglich, dass irgendetwas darin atmet.“