Tom nickte und warf die Schaufel zur Seite. „In den Lastwagen“, sagte er. „Los geht’s.“ Sie wickelten die Kreatur fest in das Handtuch. Sogar durch den Stoff hindurch war es beunruhigend leicht, zerbrechlich, als ob eine falsche Berührung es zerbrechen könnte. An seinem Fell oder seiner Haut klebte noch immer Schlamm, sie konnten nicht sagen, was.
Owen wischte einmal mit dem Daumen über sein Gesicht, zögerte aber. Der Schlamm war dort hart geworden und hatte eine Kruste gebildet. Er überlegte, ob er sie wegmachen sollte, hielt aber inne. Nach allem, was es durchgemacht hatte, wäre selbst das vielleicht zu viel.