Clara keuchte. „Oh mein Gott, es bewegt sich.“ Owen kniete nieder, sein Herz hämmerte. „Was zum Teufel ist das?“, flüsterte er. Tom blinzelte durch den Regen. „Ich glaube, es ist ein Welpe“, sagte er. „Da wäre ich mir nicht so sicher“, murmelte Clara und beugte sich näher heran. Das Ding zitterte in der zerstörten Kiste, glitschig vor Schlamm, und seine kleinen Gliedmaßen zuckten schwach.
„Seine Beine… sie sind zu kurz. Und die Krallen… sie sind dicker als sie sein sollten.“ Owen runzelte die Stirn, unsicher. Die Kreatur stieß ein schwaches, röchelndes Geräusch aus, das man kaum als Schrei bezeichnen konnte. „Es atmet“, sagte Tom leise. „Was auch immer es ist, es atmet noch.“