Er drehte sich zu dem Geräusch um. Zwei Gestalten liefen die Straße aus Richtung der Stadt hinauf und teilten sich einen Regenschirm. Er erkannte sie, noch bevor sie winkten: Tom und Clara Miller, die den Eisenwarenladen neben dem Postamt betrieben. Gegen die schlammverschmierte Landschaft sahen sie absurd sauber aus.
„Meine Güte, was macht ihr denn hier draußen?“ Rief Tom mit einem Lachen in seiner Stimme. „Habt ihr euch auf eurer eigenen Lieferroute verlaufen?“ Owen zwang sich zu einem schwachen Grinsen. „So ähnlich“, sagte er und trat zur Seite, um den Hang freizulegen. „Hier ist ein Hund. Er steckt fest, seit der Regen eingesetzt hat.“