Martin wurde still und wachsam. Er kritzelte ihre Rückkehrzeiten auf und verglich sie mit ihrem Stundenplan. „Sie lügt nicht, was die Schule angeht“, gab er grimmig zu. „Aber sie lügt bei allem anderen.“ Seine Worte saßen tief, ein Gewicht, das ich nicht abschütteln konnte. Ich hatte die Erfahrung gemacht, dass eine halb erzählte Wahrheit gefährlicher war als eine glatte Lüge.
Eines Abends hörte ich sie in ihr Telefon flüstern, ihre Stimme war tief und gleichmäßig. Ich verstand nur Bruchstücke: „Ja… ich werde bereit sein… ich verspreche es.“ Das war das Versprechen unserer Tochter an einen Mann, den wir nicht kannten. Ich erstarrte im Flur und hatte Angst, einen Schritt vorzutreten und ihre zerbrechliche geheime Welt zu zerstören.