Eines Tages kam Rose gerade von der Lesegruppe zurück, als sich der Himmel zum Abend hin verdunkelte. Ihre Schlüssel klirrten im Schloss, und als die Tür aufschwang, hielt sie inne. Wie immer suchten ihre Augen den Raum ab – Sofakissen, Bücherregal, Teppichecken. Nichts schien fehl am Platz zu sein. Ihre Schultern entspannten sich leicht.
Sie ließ ihre Handtasche auf den Tisch fallen und ging mit der Einkaufstasche in die Küche. Doch auf halbem Weg zum Kühlschrank blieb sie stehen. Wassertropfen. Sie streiften schwach über den Boden. Nass, frisch, unverwechselbar. Ihr Atem ging stoßweise. Sie drehte sich zu den Glasschiebetüren, die zum Hinterhof führten – sie waren geschlossen. Verriegelt.