Sie flüsterte den Namen „Ann Winters“, gebrochen und zitternd. Der Direktor nickte, ruhig, aber unnachgiebig. „Das habe ich nie vergessen.“ Carol wollte sprechen, sich entschuldigen, aber die Worte blieben ihr im Hals stecken. Wie konnte Reue Jahre ungeschehen machen? Das Schweigen zwischen ihnen war erfüllt von jahrzehntelanger, unausgesprochener Grausamkeit.
Schließlich stammelte Carol: „Ich war jung. Ich wusste nicht, was ich tat.“ Die Augen des Direktors verhärteten sich. „Ich war auch noch jung. Ich wusste, was du getan hast. Und es hat mich geschmerzt.“ Ihre Stimme erhob sich nicht; das war auch nicht nötig. Die Wahrheit schnitt schärfer, als es Wut je könnte.