Und dann kam sie daher. Sie war jung – neunzehn, vielleicht zwanzig – und stand in durchnässten Kleidern vor dem Eisentor, die Haare flach ins Gesicht gelegt, einen abgenutzten Rucksack über der Schulter. Sie schaute direkt in die Linse der Kamera. Nicht nervös, auch nicht hoffnungsvoll.
Ihr Name war Wren. Einfach Wren. Sie nannte keinen Nachnamen. Ihre grünen Augen bewegten sich zu schnell, katalogisierten die Wachen, die Torarchitektur, das Efeu an der Ostmauer. Sie hatte keine Angst. Sie war die Art von Mensch, die alles bewertete, bevor sie entschied, ob Angst die angemessene Reaktion war.