Die darin befindliche Flasche zerbrach auf der Stelle. „Verdammt!“, schrie sie und wich zurück, während der Rotwein wie eine sich langsam bewegende Wunde über den Boden blutete. Dann hörte sie es. Ein leises metallisches Klirren, als etwas rollte. Sie richtete die Taschenlampe darauf.
Ein kleiner Messingschlüssel war in der Nähe des Sockels des zerbrochenen Sessels gelandet. Claire bückte sich und hob ihn auf. Er war angelaufen, aber unverkennbar – ein alter Skelettschlüssel mit einem Anhänger, der mit einem verblichenen Band zusammengebunden war. Sie drehte ihn um. In das Messing waren die Initialen C.M. eingraviert, und ihr stockte der Atem.