Fitch saß hinter seinem Schreibtisch. Ihm gegenüber saß Whitmore – der gut gekleidete Mann, der vor vierzig Minuten einfach durch die Tür gegangen war. Beide sahen auf. „Mr. Boone.“ Fitchs Stimme war bedächtig, die Stimme eines Mannes, der solche Situationen schon einmal entschärft hatte und sie als leicht ermüdend empfand. „Das ist kein guter Zeitpunkt -„
„Ich warte schon seit zwei Stunden.“ Keine Hitze. Nur Tatsachen. „Ich wurde nach dem Tod meiner Frau herbeigerufen. Ich hatte einen Termin um zehn Uhr. Es ist fast Mittag.“ Whitmore bewegte sich in seinem Stuhl. Er sah Elias an, dann Fitch, dann wieder Elias. „Es ist in Ordnung“, sagte er mit der Leichtigkeit von jemandem, der es sich leisten konnte, großzügig zu sein. „Es macht mir nichts aus, zu warten. Bitte, gehen Sie vor.“