Der Motelparkplatz hatte sich größtenteils geleert, als die Streifenwagen sich zur Abfahrt bereit machten. Blinkende Lichter leuchteten noch immer auf dem rissigen Pflaster, aber die Anspannung hatte sich in etwas Ruhigeres aufgelöst – etwas, das einer Erleichterung gleichkam.
Andrew stand neben seinem klappernden Civic, die Arme verschränkt, und versuchte, alles zu verarbeiten. Ein Beamter kam auf ihn zu, ein Klemmbrett in einer Hand. „Nur noch eine Unterschrift“, sagte er. „Danach können Sie gehen.“