Laura Kingsley hatte ihr ganzes Leben damit verbracht, zu lernen, den alten Dingen zuzuhören. Das Häuschen in der Blackwood Lane gehörte ihrer Familie schon seit drei Generationen; die Dielen knarrten unter ihren Schritten in vertrauten Tönen, und der steinerne Kamin bewahrte selbst Mitte Juli noch den schwachen Duft winterlicher Feuer. Nach drei langen Wochen in der Stadt, in denen sie sich um den Nachlass ihrer verstorbenen Tante gekümmert hatte, sehnte sich Laura nun nur noch nach der stillen Geborgenheit ihres Zuhauses.
Sie öffnete das rostige Eingangstor und schleppte ihren schweren Koffer über den Kiesweg. Das Nachmittagslicht fiel sanft durch das Blätterdach des uralten Zuckerahorns, der den Haupteingang bewachte. Dieser Baum war seit ihrer Kindheit ihr Anker gewesen – er war auf jedem vergilbten Familienfoto zu sehen, und seine ausladenden Äste spendeten ihrem früheren Spielplatz Schatten.
Doch als sie die unterste Stufe der Veranda erreichte und zurück in den Garten blickte, verflog das warme Gefühl der Heimkehr. Der massive Stamm des Ahorns sah aus, als hätte jemand dicke, glitschige schwarze Farbe direkt in seinen Kern gegossen.