Während der ganzen Heimfahrt warf Arthur immer wieder einen Blick auf den Koffer. Er saß neben ihm wie ein stummer Passagier. Jedes Mal, wenn er an einer roten Ampel anhielt, fragte er sich, wem er gehört hatte. Einem Spion? Einem reichen Reisenden? Einem Schriftsteller? Jemand, der die Welt durchquert hatte und dann irgendwie ohne sein Gepäck verschwunden war?
Als er in seiner Wohnung ankam, war sein Kopf voller wilder Ideen. Er wusste, dass sie albern waren, aber er genoss sie trotzdem. Jahrelang waren Arthurs Tage berechenbar gewesen. Frühstück um acht. Spaziergang um zehn. Tee um vier. Abendessen allein. Bett vor elf.
Dieser Koffer hatte dieses Muster durchbrochen. Er hatte ihn neugierig gemacht. Er hatte ihm das Gefühl gegeben, wach zu sein. Deshalb räumte er seinen Esstisch ab, holte seine Lesebrille und stellte den Koffer unter die warme gelbe Lampe. Er ahnte nicht, dass er in wenigen Minuten ängstlich vor ihm zurückweichen würde.