Sandra keuchte, ihr Gehirn setzte in völliger Verwirrung aus und sie warf die Hände hoch. „Warten Sie! Was tun Sie da? Halt! Sie ist das Opfer! Der Mann, den Sie gerade angegriffen haben, war derjenige, der sie als Geisel hielt!“ Der uniformierte Wachtmeister sah Sandra nicht an. Stattdessen ging er direkt zu Chloe hinüber und zog ein Paar schwere Stahlhandschellen aus seinem Gürtel. „Lassen Sie das Theater, Miss Sterling. Ihre Tränen helfen hier nicht weiter. Wir wissen genau, wer Sie sind.“
Die zerbrechliche, hilflose Opferfassade verschwand in einer einzigen Millisekunde vollständig aus Chloes Gesicht. Als sie merkte, dass die Vorstellung fehlgeschlagen war, versuchte sie, sich gewaltsam an dem Sergeant vorbeizudrücken und einen verzweifelten, wilden Sprint in Richtung der gläsernen Schiebetüren hinzulegen.
Aber die uniformierten Beamten bewegten sich mit geübter Geschwindigkeit. Sie packten sie an den Schultern, schleuderten sie aggressiv gegen einen Betonpfeiler und legten ihr die Handschellen sanft um die schlanken Handgelenke. Chloe sah nicht mehr verängstigt aus; ihre grünen Augen waren bösartig und kalkuliert kalt geworden, als sie den Boden anknurrte.